Bonjour,
Après que mes quinze livres précédents ont tous été retenus et publiés par de petits éditeurs, j’ai déjà dû rééditer cinq d’entre eux moi-même, pour des raisons diverses.
Aujourd’hui, je vous annonce la parution d’un nouveau roman auto-édité, en version papier et électronique :
« Un amour ou les incertitudes du destin »
Il compte 211 pages (papier) ; il débute un peu comme une romance, mais c’est aussi autre chose….
Repris, cet après-midi, le train oublié.
RER bien entendu, pas Eurostar.
Des progrès, à l’aller : voiture climatisée,
De très loin elle se prendrait pour une star.
Mais par vingt degrés, le confort est très moyen.
Il ne faut pas rêver ; progrès à petit train.
Au retour, en revanche, c’est le train ancien :
Pas de clim, heure plus avancée, wagon déjà bien plein, Lire la suite « Fol espoir en train (poésie) »
Temps maussade et froid. Cependant pas de pluie. La neige d’hier a tenu juste sur les plus hauts sommets de la chaîne du Sancy- Monts Dore. Un liseret blanc subsiste au haut du Tenon.
Étrangement, je ne suis pas dévasté par le décès de mon chat adoré, que nous avons dû mener à son dernier sommeil il y a précisément trois semaines. Cela me rappelle mon ressenti à la mort de ma mère, en 1994. Malgré tout mon amour pour elle, je ne fus pas triste après son départ, à 84 ans. Je me disais alors : sûrement le sentiment du devoir accompli, d’avoir fait tout pour elle jusqu’au bout.
Cette fois, c’est pourtant un peu différent. J’éprouve une sorte de remords de ne pas être plus effondré. Serais-je en train d’oublier ce petit être qui compta énormément pour moi ? J’espère que non. Ma Ticha ne le méritait pas. Alors, pourquoi ne suis-je pas anéanti, comme l’avait prévu ma compagne qui pensait devoir me < ramasser à la petite cuillère > ? Mystère. Une chose est certaine : je t’ai beaucoup beaucoup aimée, ma Ticha durant ces quasi 15 années de vie ensemble.
Petit hommage à mon chat.
Ticha , 14 mars 2009- 27 mars 2025
C’est bien sûr en larmes que je retrace le chemin dont elle a trouvé le bout hier soir, chez sa Véto.
Une jolie Isabelle, quasi calico (je ne sais si elle avait les 25 % de blanc requis ; je le pense). Je l’avais adoptée auprès d’une asso pour ma retraite ; elle n’avait pas 17 mois.
Là, elle venait d’avoir 16 ans. En pleine forme jusque fin octobre, 6,5 kg et soudain une compression lombaire touchant la moëlle, inopérable. Ma compagne et moi l’avons soignée ces 5 derniers mois, n’épargnant rien pour elle ni temps, argent, hospitalisation, soins. Elle était progressivement devenue grabataire à 90 % et avait perdu 4 kg, refusant de s’alimenter sur la fin ; nous devions la toiletter, voire lui donner le bain, ce qu’elle a fini par apprécier.
Elle n’était pas câline, mais avait sa manière personnelle de montrer son affection.
Ces derniers jours, elle avait encore son caractère obstiné pour se traîner se coucher parfois là où elle souhaitait. Je l’ai longtemps appelée Titiche, puis ces dernières années simplement Chacha . Hier encore elle remuait la queue en entendant son nom. Je l’ai accompagnée toute la journée, sa dernière. En début d’après midi, je lui ai fait prendre un très long bain de soleil. Elle était épuisée, famélique.
C’était un chat d’appartement qui nous accompagnait dans toutes nos vacances ; la derniere année 7 sejours très courts ou longs dans le massif du Sancy : je lui martelais le nom de la petite ville pour lui signifier là où nous allions. Sinon, je lui disais au retour : Chacha, la maison !
Ce matin, l’appartement où je vis seul plus de la moitié du temps est vide des paroles à haute voix que je ne lui dis plus.
Dans une quinzaine de jours, je recueillerai ses cendres, en garderai une petite partie, et disperserai l’essentiel à ma Mare, je pense, un lieu fétiche pour moi qui suis écrivain, auquel j’ai déjà consacré quelque 103 poèmes dont au moins deux à Chacha.
Je suis désolé de vous avoir attristés avec ma douleur. Merci de votre lecture.
Elle s’est endormie sous nos caresses, ma »patte dans sa main ».
Je vous invite à découvrir ce site dont le lien est en bas du poème.
« Le poète est maître de son œuvre ! À moins que ce ne soit l’inverse ? Petite interrogation que nous traitons avec ironie dans La mare de trop, un poème où l’écrivain dispute sa notoriété à celle de son décor.
Dans ce texte, comme Claude Colson, nous mettons les belles lettres au service de la beauté… et d’une mare !
À l’entame de la seconde décade
De mars, le chemin vers la mare.
Disparus les crocus et leur mauve peu fade,
Bonjour les narcisses au jaune fort fanfare.
La fraîcheur intense encore en cette fin matin
Sait qu’elle livre ses derniers combats.
Les oiseaux pépient avec entrain
Contre un hiver qui faiblement se bat.
La mare enfin livre ses eaux calmes
À son fidèle amant quasi ébloui
Par sa beauté que griffent ici canards de leurs palmes,
S’agitant un peu au sortir du repos de la nuit.
Une corneille noire s’en est venue
Grapiller les miettes généreusement jetées
Par un promeneur ici égaré,
Partageant avec moi cette petite immensité.
Avant, apaisé, de m’en retourner,
J’admire toujours le manteau tacheté
Que ma mare, ce jour, revêt,
Manteau de pollens et de lichens fait,
Pour m’offrir une symphonie en vert
Qui de l’espoir annonce l’ère.
D’ailleurs, à mon départ, le soleil revenu
D’un coquin clin d’œil me salue.
En général, lorsque le corps va bien, comme c’est souvent le cas les 8 ou 9 dixièmes du temps, on trouve normal de vaquer à ses occupations, de faire ceci ou cela. Tout vous semble dans l’ordre des choses et on ne réfléchit pas davantage à ce bonheur que l’on ignore. Mais dès que la souffrance physique vous gagne, suffisamment pour empêcher quasiment toute activité, sauf à se concentrer sur
cette souffrance, par obligation, tant elle vous tourmente, alors on se dit que c’était super avant, quand on était inconscient de notre chance.
Y songera-t-on encore, une fois rétabli, ce que je souhaite à tous ceux que douleur afflige : rien n’est plus incertain. Dans mon « pays », celui que j’affectionne et qui me le rend bien par le sentiment d’appartenance et de bonheur qui m’envahit lorsque j’y remets les pieds, moi l’ėloignė, « l’apatride », la sagesse populaire dit : « un morceau avalė n’a plus de goût. »
Ainsi va la vie !
Je me réjouis toutefois de la mise en forme scripturale de cette banalité : le plaisir de « l’écrivant « . L’écriture me manquait ce matin.
À bientôt !
Centième texte poétique consacré à ma mare (collection La Mare, sur atramenta.net)
Blog de Claude Colson, auteur. 