Auteur d’une quinzaine de livres déjà, il se demandait pour l’heure d’où venait ( pour lui ? ) l’envie d’écrire.

Était un simple désir narcissique ? À soixante-treize ans et plus de de vingt-trois ans de confrontation avec le monde de l’édition, il pensait ne plus en être là. Envie de dire le monde peut-être de dire UN monde. Il sentait obscurément que cela allait au-delà de sa personne, une sorte d’objectivation de la pensée qui la rendait éternelle en quelque sorte, inaccessible à toute vicissitude, un bloc pérenne dont il ne percevait pas l’utilité, si tant est qu’il en ait une.

Pour lui cependant, c’était une nécessité, un acte qui donnait sens à sa propre existence ; Contradiction ? Retour à soi en voulant en sortir ? Rien n’était clair et pourtant… il écrivait ces lignes.

La veille, il avait appris la mort de Christian Bobin, à soixante et onze ans. Cela le touchait. C’était un ami, alors cher, qui, il y a près d’un quart de siècle, le lui avait fait découvrir, alors que, quitté par la femme – la première – qu’il avait aimée d’amour fou, il était au plus mal. Bobin et sa profondeur simple l’avaient aidé à passer ce cap pour lui des plus difficiles.

L’amitié d’alors s’était évanouie depuis belle lurette ; les êtres sont parfois peu conséquents, j’allais dire volages, en tout cas inconstants. « Aujourd’hui  », c’était Bobin qui partait. Rien ne dure, il faut l’intégrer. On y est amené tôt ou tard. Autant écrire en attendant… et, déjà, y trouver la joie.

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