9 avril : Pensées

La fin d’après-midi était – il le voyait de la fenêtre de son bureau – baignée d’un soleil provocant.
Ça, c’était l’extérieur, où, à part dans les jardinets, sur les balcons, terrasses et loggias, fort peu se mouvait.
On était en avril 2020 ; la France était confinée, disait-on. Une maladie tant contagieuse qu’inconnue s’était abattue sur la planète, ravageant les pays les uns après les autres. Les gens n’avaient plus entre eux que les rares contacts autorisés. Lui n’était sorti que trois fois en trois semaines, fort peu de temps du reste. On le ravitaillait ; il était privilégié.
Comme beaucoup d’autres, il s’adonnait à des activités qu’il avait quelque peu délaissées ces derniers temps, la lecture surtout.
Parfois il prenait – puisqu’il l’avait – le temps de penser, comme ce jour-là où il avait repris la plume.
Il ne savait pas pourquoi il avait jeté les yeux vers l’extérieur car, à vrai dire, il passait le plus clair de son temps sur les écrans, la nouvelle maladie des deux derniers siècles.
Une activité qui relevait du simple divertissement, un détour ou détournement.
Comme toujours , l’écriture cursive avait stoppé cette “souvent-inanité”. Mon Dieu, il pensait !
Non, il ne s’était pas ennuyé depuis que la vie s’était quasiment arrêtée. Même, il s’était habitué à l’enfermement, au point qu’il se demandait comment cela se passerait, lorsque le monde – lui compris – retrouverait sa totale liberté de mouvement, tout au moins celle qu’assurent, paraît-il, les droits de l’homme.
Un nouveau coup d’œil à la fenêtre : toujours ce soleil insolent. La nature , en son printemps, n’avait cure des comportements de l’Humain. À peine avait-elle remarqué les soubresauts alentis des attitudes dudit.
Comme toujours, les mots alignés lui apportaient la joie, une sorte de vérité plus profonde que le matériel, même s’ils en procédaient eux aussi. Mais pas que. Les mots sont également la transcendance, l’expression d’une pensée. Il n’aurait pas dû abandonner la plume aussi longtemps. Le confinement avait fini par le ramener à cet accord avec lui même.
Un dernier regard par la fenêtre : l’éclat doré du soleil commençait à peine à faiblir.

3 mai : Demi-jubilé
Cinq lustres, vingt-cinq ans passés, que l’émotion m’a fait prendre la plume. Ce fut l’ouverture à une autre vie, largement dominée par l’écrit.
Je ne puis que me réjouir de ces premières amours interdites ; d’abord de par leur apport dans ma vie personnelle (ici l’anecdotique), ensuite et surtout par leur effet secondaire ou comment l’amour mena à l’amour de l’écriture (le principal).
C’est donc par une volonté de rompre le secret — une sorte de dialogue éclairant – aussi– avec moi-même — que naquit ce goût du partage littéraire. Chez moi il se focalisa d’abord sur le vécu, principalement sous une forme poétique, mais un vécu tendant également à se dire dans ce qu’il a d’humainement universel.
Puis un mûrissement personnel me conduisit à découvrir l’universel aussi dans la fiction. “Dans le roman, il y a tout”, comme on le dit parfois.
Dès lors, je pus mener de front alternativement fiction et non-fiction, romans courts, récits de vie et poésie. l’objectif principal étant toujours de rencontrer le bonheur personnel dans et par l’acte créatif du dire, de l’écrire plutôt, en visant le beau et/ou le bien dire.
C’est peut-être cette dernière nuance qui fait que d’auteur on devient écrivain.
Comme des amis écrivains l’ont récemment exposé, quand de surcroît vient la reconnaissance d’autrui, même très modeste, alors ce bonheur individuel devient complet : mélange étonnant du partagé et du personnel. Complexité du monde dans le microcosme qu’est l’Homme comme dans le macrocosme du non-soi.

10 mai :

Ma France, printemps 2020

Saison en étrangeté ;
Mars a pour partie normalement passé,
Sans doute mai le rejoindra,
Mais avril kidnappé bien fort nous étonna.